-
Sono Francesca e questo è il mio spazio narrativo. In questa terra di confine tra il vissuto e la narrazione, la scrittura diventa per me un atto di radicamento e di libertà, un modo per dare forma all’impermanenza, per costruire con le parole una casa sull’acqua. La mia casa è una mangrovia. Read more
-
E camminare con i piedi nelle pozzanghere A parlare dell’acqua che ristagna e non scorre E noi sospese galleggianti nelle vasche da bagno con gli scoli otturari Saranno i capelli Read more
-
Nonno, nello scantinato, con la creta faceva e disfaceva la testa di un suo amico. Non c’era sempre, ma quasi. Scendevo le scale della villetta – una casa con i pavimenti a scacchi che non si riscaldava mai – quelle che portavano giù, dove faceva ancora più freddo. Lui era così silenzioso che la sua Read more
-
Nina è la mia amica immaginaria, ha gli occhi pieni di poesie, le mani pieni di linee colorate. Le sue dita sono matite. E quando non so parlare, non so pensare, io nella testa la chiamo e lei arriva. Piuma nell’aria. Nina mi fa un disegno, piccolo piccolo, che vedo riflesso sul muro, disegna i Read more
-
Rino se ne doveva andare, doveva attraversare il ponte, si diceva. Si diceva per trovare il modo giusto per farti capire che il tuo cane doveva morire. Che cosa brutta queste espressioni che non ti dicono mai le cose che ti devono dire. Rino con gli occhi mi aveva chiesto di restare al suo fianco, Read more
-
In quella casa era sempre inverno. Non te l’avevano detto e, al tuo arrivo nel mese di ottobre, non avevi trovato nessuna coperta. La prima notte avevi dormito con l’accappatoio addosso. Tua nonna ti diceva sempre di leggere i segni, tu che avevi la sesta dimensione e potevi capire prima le cose e le persone. Read more
A mano scritti
Mangrovia 