La pioggia scorre incessante anche dalla tua parte del mare, mi dici.

E dalla pioggia che scende e ci cambia l’umore, ci costruiamo un riparo nell’ultimo verso di ogni poesia scambiata.

Nelle strade tracciate dalle tue matite, nelle parole che escono dalle dita.

Nelle cose intangibili, nei volti sfocati, nelle vocali che togli alla fine delle parole.

Spazio vuoto di spiaggia e di te che raccogli le conchiglie, i fiori ai bordi delle strade.